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Autor: Adán Brand | Quisiera decir que fue la encomienda de tejer una semana sin orillas, sin salir de esta sala-comedor, de mi cuarto y del espacio en que disputan su derecho a estar la cafetera, la breve estufa, el refrigerador, el boiler y la lavadora; que la gradualidad es óxido sutil que detectamos demasiado tarde, en un detalle apenas. Por ejemplo: en mis pies de pronto indiferentes al frío salmón de los mosaicos y a las trampas de invisibles depresiones en el piso; defenderme: decir que si el polvo germinó en la mesa y la mirada se hizo charco fue a causa de un mandato inevitable. ¿Y honestamente quién podría enfrentarse a su destino? Otro -algo o alguien- que en mí habita, aguarda y rumia una mezcla de rencor y asombro, ahora tira las falanges desde dentro: me pide la verdad. Pero sólo me transcurre una retórica de síes condicionales; hipótesis mediocres de mi falta de atención, de este vaciamiento que comienza a desbordarme. Si no nos hubiesen obligado; si al menos tuviésemos opción de no arrojarnos al espacio abisal de las pantallas; si no hubiera o si acaso yo si de repente… Y ya siento cómo rabia y punza y vocifera; cómo va llenándose de polvo y se defiende cada vez con menos éxito de esta cápsula de tibia grisura sin orillas de la que digo protegerme, aunque ya sin brío; más bien lleno de temor, acostumbrado y casi diría que alegre por momentos de flotar así, de no pensar, de silenciarme.